Intolerancia

La muerte escupe hierro sin tregua. El punzante
aullido de las bombas estremece las casas
y en el aire entrechocan vidrios, sueños y cuerpos
bajo la onda expansiva de la ardiente metralla.

En ruinas donde restos de cuadros familiares
conservan expresiones de amor en la mirada,
juguetes destrozados y zapatos humeantes
asoman, relatando sus crónicas amargas.

Frenéticos soldados transitan laberintos
como incisivos termes e invaden las entrañas
de un mundo entretejido por torvas galerías
donde se incuban tiempos de pólvora y granadas.

Inconsolables voces que claman por justicia
suscitan convicciones en rotundas venganzas
que, en futuros amargos, extraerán del hombre
la inquina necesaria para crecer más garras.

Es la miseria humana que –presa de otro ciclo
de odio y rebeldía– solivianta las razas
que tantas veces, ciegas por delirantes credos,
recurren al leguaje mortífero del arma.

La paz es una venda sobre una herida abierta
que late dondequiera que exista intolerancia.
Aún no hemos aprendido la lección de los siglos:
hasta las grandes guerras comienzan por la casa.

Y mientras a pedazos se arbitran los destinos,
dos cunas paralelas ocupan una estancia:
en una, la nobleza sonríe ante su madre;
en la otra, patalea la guerra del mañana.